Sonhos de vento

Meus moinhos de vento não irão mudar o mundo.

Talvez o mundo não precise mais de sonhadores.

Ou meus sonhos foram incendiados pela ira dos olhos raivosos e vorazes.

Talvez não existam mais ventos.

Então, qual a serventia dos moinhos?

O vento sopra, movem pás, giram a moenda, movem o mundo, sopram a carne.

Assoviando um canto de murmúrio: assim fazem meus lábios.

Meus sonhos de vento não irão mudar o mundo.

Talvez o mundo não precise mais de moinhos.

Então, qual a serventia dos sonhos?

Talvez não haja mais moinhos.

O vento abandonou o moinho aos sonhos de girar, moer, soprar.

Moinhos de vento são gigantes caídos.

Assoviando um canto de desgraça: assim fazem teus ventos.

O vento cessa, param as pás, enferrujam a moenda, Morre o mundo.

Morder e regurgitar a tua carne: assim falou o gigante caído com o sopro.

Simples palavras

Queria as simples palavras.

Palavras simples querem o complexo.

O áspero, o soco na face depois do amor.

As palavras simples exigem a verdade,

Não cabem a elas o subterfúgio da fuga, da esquiva, da indecisão.

As palavras simples têm a função de ferir, matar, cuspir num brado.

Elas querem arder na goela, esmagar o divino, gritar teu nome.

As palavras simples despertam o Neruda.

Queria as palavras simples.

Inclusive essa que tua boca calou.

O complexo das nossas vaidades sentimentais.

Queria as palavras simples, achei teu nome.

Aliterações

O principio do fim.

Ou talvez o fim seja o principio.

Ou não haja nem principio e nem fim, nem intercalações.

Só haja o agora.

E o que somos agora?

O que somos nesse instante no qual morremos e matamos no silencio?

Será que o amor tem data de validade, prescreve, transmuta e não mais transcende?

É difícil não pensar no metafisico.

Não pensar no divino.

O frio etéreo que mata os micros organismos,

Também mata o que nos resta de alma.

E esta minha alma talvez já esteja esquartejada.

Sangrando abandonada numa viela fria e imunda.

De onde vislumbro teu quente escarro na face torporizada.

Não mendigarei esmolas de carinho.

Porém a dor me lembra de que ainda sou humano,

Que sangro quando me batem, que choro.

Mas ainda queria tua mão frigida a amolengares os meus sentidos.

Preciso saber até onde se eleva a minha alma.

Qual o limite das minhas vaidades.

Qual o volume, a medida do amor, a exata configuração dos nossos sentimentos?

Preso na teoria do eterno retorno.

Será que o amor vai mais além?

Mais além dessa casca de noz, dessa minha couraça?

Queria embrulhar a felicidade pra viagem.

Porções diárias numa capsula inscrita: instantânea.

Mas sou sempre atormentado, é o principio ou o fim?

Ou cíclico, como o eterno retorno?

Horas vulgares

Na solidão bestial das trevas.

Vim a tua morada, oh! Morte dos amores idos.

Vim cantar meu canto melancólico.

Minha morte e vida, oh! Morte dos mores idos.

Abre teu seio, mostrai tua vulva vermelha.

Que te mostro minhas chagas.

E meu pau duro e oblíquo.

Oh! Morte dos amores idos, maldito seja.

E miserável o homem que sou.

As trevas enredam, carcomem a alma.

Ejaculam mentiras aos céus:

Menti, menti mais, menti gostoso.

Eu tento mentir, fingir. E grito:

Goza vadia, goza...

Que eu quero esfregar meus dedos e sentir o odor quente.

Foda a alma dos amantes, oh! Morte dos amores idos.

Mas morte dos amores idos,

Depois de foder, lavai os lábios,

Os grandes e pequenos, o batom carmim.

Eu recolherei meu insignificante membro.

Darei-te-ei boa noite, cinicamente, mas com amor.

E tu, oh! Morte dos amores idos,

Murmurarás no meu ouvido, confessando em gemidos delirantes:

Se fodeu, essas horas foram vulgares.